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Huye, como alma que el diablo lleva, de toda mujer parlanchina y parlera.

¿A dónde irás, buey, que no labres?

Pan, vino y carne crían buena sangre.

Reparte su tiempo abril entre llorar y reír.

Juicio precipitado, casi siempre errado.

La delincuencia es hija del abandono y la indiferencia.

No se me da nada, pues, en muriendo, todo se acaba.

Cerca está de saber vencer quien bien sabe pelear.

Algún día mandará tanto Pedro como su amo.

En mala mujer, mucho mal suele caber.