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A tres de abril, el cuclillo ha de venir.

Doblones ablandan corazones.

A unos, mucho, y a otros, nada, mal reparto nos separa.

Al último siempre le muerde el perro.

Métele el dedo en la boca, a ver si muerde.

El tiempo, siempre borrando y siempre escribiendo.

En la duda, la más peluda.

Todo lo consume el tiempo.

Como sembrares y estercolares, así cogerás cuando segares.

Maravíllase la muerta, de la degollada.